El lunes por la noche me pilla el ex viendo la tele, y me cuenta de su vida y desventuras. Por fin le van a dar su apartamento este fin de semana, y se irá. Me pregunta que cómo estoy, y le digo que sencillamente quiero que todo esto acabe de una vez, que se vaya y que ambos comencemos a retomar nuestras vidas.

Estoy cabreado con lo del sábado, y se lo digo. Y también preocupado por él, y por supuesto que se lo digo, porque a veces tengo que dar rienda suelta a mi hostilidad porque si no me callo las cosas.

- No te tienes que preocupar por mí, no voy a hacer ninguna locura.
- Quieres decir que no vas a hacer ninguna locura más.

La conversación va por ahí toda la noche, con ese tono subido que francamente no me gusta pero que no puedo ocultar. Le reprocho lo que hizo nada más acabar con el francés, que viniera a casa sabiendo de sobra que me lo iba a endilgar. Me acaba pidiendo perdón otra vez, por su falta de todo.

Y sí, confiensa que hace un mes no estaba en condiciones para hacer la propuesta que hizo: «creo que me hacía falta a mí separarme, estaba descontrolado. Tenías razón».

La razón para mí es como una especie de seducción, ansio tenerla, pero una vez que la poseo, sobre todo de forma tan machacona, ya no me interesa. Es triste, muy triste, todo esto.

Pero me siento bien, es lo único que no le cuento. Que en el fondo estoy como unas castañuelas. No quiero herirle, todavía le aprecio. Parece contradictorio, pero no lo es.

Le estoy haciendo una especie de pantomima dialéctica: ¿no cree que si ha tenido esas dos faltas de juicio tan graves necesita ayuda? Para mí sería obvio en mi persona, no sé, pero no se da cuenta. Solo ante el peligro, se ha creído Gary Cooper.